1 de noviembre pasado
1 de
noviembre
Son
nuestros, sentimientos enterrados,
vidas
aplazadas hasta lo eterno,
caricias
entre tierra removida, sin tiempo.
Asistido
momento de descanso
y
agrupadas sensaciones de demora,
por lo
callado, lo vivido, …, lo esperado.
Yacen
sobre la esperanza cierta de lo eterno,
sin
sentir, su alma de desviste
y en
un instante los abraza el sueño.
Bajo
la imagen de un olivar callado,
cubierta
la tarde con ocaso,
el
otoño rumorea entre ramas y raíces.
Nuestros
sois y vuestros somos,
mismas
ramas y raíces, mismo atardecer
nos
contempla, rendidos hoy en el recuerdo.
El
golpeo de las gotas que no caen,
el
preludio de lluvia inexistente,
sensaciones
que se evocan de repente
como
si el pesar arrastrase la memoria.
La luz
atormentada por la sombra
se
cierra sobre el paisaje en que os ubico,
no por
tristeza en la memoria,
solo
porque ha anochecido.
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