Desde la ventanilla del tren
Hay verde, y agua, olivos preñados, encinas con un verde oscuro y limpio. Los túneles me apagan el verde, el sol me ciega a la salida. Genistas tiñen el ocre que la hierba alta deja. Y de pronto espejos de figuras diferentes, agua descansada y quieta. Y sigue el verde Quejigos, a la vera de los railes desenfocan mi visón entretenida con los postes de la línea de luz. Hay un parche amarillo raído, con botones colorados, de amapolas vergonzosas y ... espigas que se van tostando con el sol de primavera Jose A. González Correa